Baja temperatura.

Morir ahorcada entre tus sábanas,

serena, en paz con los amantes

en el insomnio de una noche exhausta

de cielo y de deseos.

Como una mentira,

rígida y atónita

ante la luz

de tus ocultos anhelos.

Debí nacer unos años antes para alcanzarte,

nacer promiscua y sin pudores,

ni vergüenzas, ni tormentos

que me han privado de tantos frutos del desvelo.

La oscuridad es hermosa

sin temores y sin miedos,

salvo cuando en tu cama

yace el amor insatisfecho.

La imagino como una bailarina desnuda

danzando sobre tu carne ardiendo,

yo, que te miro de reojo,

asumo el lugar que en tu paraíso pierdo.